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月末拓账。一年四次，季末一次，月末三次。
丹房派了两个人，抬着一只木箱，里面是纸、墨、拓包。
拓包是布扎的，扎得很紧，拍下去有闷响。
拓法是老法子：纸铺在石板上，喷一点水，用拓包蘸墨，一下一下拍。
拍透了，揭起来，黑底白痕。
一道痕就是一笔。
纸揭起来的时候要慢。快了会撕裂，撕裂的拓片就不作数。
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先拓三号炉。
沈砚蹲在旁边看。
纸揭起来的时候，他心里数了一下。
两笔。
“三号炉，两笔。”书吏报。
赵禄在册子上写了一个“二”。
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再拓五号炉。
五号炉封了三年，炉底那块石板被灰盖着。沈砚用刮子把灰刮开，刮了半个时辰。
石板露出来。
灰底下还有一层油亮的东西，是三年里炉气熏出来的。
上面的痕一行一行，密得像账。
纸铺上去，拓包拍下去。
咚。咚。咚。
揭起来的时候，屋里静了一下。
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“数。”
书吏一道一道数。他用指甲在纸上点，点一下，报一声。
“一、二、三……”
数到第七道，他停了一下。
又往下数。
数到第九道，停住。
“九笔。”
“再数。”
他又数了一遍。
“十笔。”
赵禄走过来，把拓纸拿到窗边。
最上面那一行，是十道。
第十道比前九道都深，边上有凿子的毛边。
“这是旧痕。”赵禄说，“凿的，不算。”
“凿在哪儿不好，凿在最后一笔的位置。”沈砚说。
“你懂什么。”
“我不懂。”沈砚说，“我只懂一件事：一炉记九笔，满了就换人。第十笔是谁记的？”
“陈年旧账，谁记得。”
“旧账也有人记。”
“你少在这儿替人算账。”赵禄把拓纸卷一收，“你算得越准，死得越快。”
沈砚没有退。
“那也得先记明白。”他说，“一片糊涂账里，谁都死得不明不白。”
赵禄没有说话。
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周管事被请来了。
他把拓纸看了很久，又去看石板。
“这个叫补录。”他说，“补录要签字。签字在哪儿？”
书吏翻册子。
翻了很久。
“没有。”
“没有签字，就是没补。”周管事说，“没补，这一笔就不该在石头上。”
他在册子上写了一行字。
写得很慢，一笔一笔，像在石头上刻。
五号炉底十笔，无签。
写完，他抬起头，看了沈砚一眼。
“这四个字，你知道值多少条命吗？”
“不知道。”
“够一整炉人。”周管事说，“你别高兴得太早。”
“我只想知道第十笔是谁记的。”
“知道了，你就得死。”周管事说，“不知道，你还能活。你选哪个？”
沈砚没有说话。
周管事把册子合上。
“我替你选了。”他说，“我把字写进册子，谁死谁活，看上面怎么定。”
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散场的时候，赵禄把他拦住。
“你今天很会算。”
“我不会算。”
“你会。”赵禄把册子合上，“你会算别人的账。那你自己呢？”
“我什么？”
“你手上几笔？”
沈砚没有说话。
“三号两笔，五号两笔。”赵禄说，“四笔。”
“这四笔，是火催的。”
“从今天起，不算火催的。”赵禄说，“算你借的。”
沈砚抬起头。
“火催的和借的，有什么用？”
“火催的，炉子记。”赵禄说，“借的，人记。人记的账，可以催。”
他把册子夹在腋下。
“还剩五笔。”他说，“你自己数着。”
沈砚站在原地。
五笔。
他还没想完，赵禄又回头说了一句。
“你的命在册子上，不在炉子上。”
“册子上的人，会死吗？”
“册子上的人不会死。”赵禄说，“册子会。”
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午后，裴照来了。
她没有进门，站在柴房外面，把一卷纸从窗缝塞进来。
她的右手腕上还缠着布，布上是药味。
“拓了两份。”她说，“一份入册，一份我留着。”
“为什么要留一份？”
“因为册子会改。”
她把纸摊开。
是三号炉的拓片。
黑底白痕，两道。
“你看这里。”她用手指点了点。
沈砚看过去。
第二道痕的右边，还有一道。
很浅，浅得像纸上的水印。
“这不是痕。”他说。
“是痕。”裴照说，“拓包拍过的地方，起毛。这一小片纸起了毛。”
“我没伸过第二次手。”
“我知道。”她说，“所以我才给你看。”
她把纸叠好，只叠了一角，塞回窗缝里一点。
“这一份，你自己收着。”
“你不怕？”
“怕。”她说，“怕才要留一份。”
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夜里，他去了三号炉。
炉火是红的，九个孔都亮着。
他蹲下去，吹开石板上的灰。
第一次数，是一道。那时候他还不知道这石头记什么。
第二次数，是两道。两座炉，一只手，石头记了两笔。
今天数，是三道。
前两道深，深得能卡住指甲。
第三道浅得像头发丝。
他伸出手，指尖停在离石板一寸的地方。
没有按下去。
他忽然想起来——半个月前那一夜，他把手伸进孔里，火顺着胳膊爬，手背上有另一只手按着他。
那一次，他以为只是火。
现在他知道，那一只手，也在记。
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回到柴房，他蹲在墙根。
墙上现在是：“赵禄”三道横，一个“山”，一个“灰”。
他在“灰”的右边，又画了一道横。
很轻，很短。
然后他坐在地上，把九笔在心里摆开。
四笔在册上，一笔在他不知道的地方。
还剩四笔的余地。
他把那个数记在心里，比记名字还牢。
窗外的天已经亮了。
三号炉的火，还红着。
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