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梅庄的人站定，刀鞘上的梅花纹路在日光下格外扎眼。秦少没等他们站稳，脚底一蹬，人已经到了孙冉跟前。
那力士嫌碍事，单手拖着孙冉的前襟往旁边一甩。
孙冉整个人在地上滚了两圈，右肘蹭掉一层皮，火辣辣的疼。他撑着地面坐起来，拍了拍衣服上的雪泥，嘴里嘶了一声。
“该死，我要是有点功夫就好了。”
秦少没回头看他，两只脚钉在孙冉身前三步的位置，短刀横在胸口，刀尖朝下。
力士晃了晃脖子，骨节嘎嘣响了两声，冲秦少咧嘴。
“小孩？”
秦少皱着眉头没搭话。
身后几个梅庄私刀已经散开了。三个围住老张，两个堵住秦白，剩下的四个把秦少兜在中间。
老张本就在与一众力士搏斗，又过来几个私刀，逼得他只能往后退了半步。
秦白那边也热闹——他本来就在应付两个力士，现在又添了两个梅庄的人，四口刀围着他转。秦白的剑法不算顶尖，全靠沉稳和经验撑着，但四面来刀，他转身的幅度越来越大，喘息也越来越粗。
私刀的领头人从巷口慢悠悠走出来，双手拍了两下掌，笑得很随意。
“老高，你可欠我个人情啊！”
老高站在台阶上，脸上挂着不耐烦。
“明明是同时出发，你怎么这么晚？老五？”
“路上买了个烧饼。”老五掰了一块饼角往嘴里塞，含糊不清地嚼着，“难吃，果然还是京城的烧饼比扬州的香。”
老高懒得跟他磨牙，下巴往秦少那边一扬。
“先把那小的收拾了。”
老五歪着头看了秦少一眼，没当回事，继续嚼烧饼。
力士已经动手了。
他这回没用花里胡哨的架势，就是一拳接一拳往秦少身上招呼。拳头大，力气足，每一下带出来的风都是闷的。
秦少不接。
他往左闪了半步，力士的拳头擦着他耳根过去了。
力士跟脚追上，第二拳换了个角度，从下往上撩。秦少腰一矮，拳风从他头顶扫过，带起几根散发。
第三拳。
第四拳。
第五拳。
全空了。
力士的拳路越打越急，步子越来越碎，呼吸从鼻腔里喷出来带着白雾。秦少的脚步看着不快，但每一次侧身都刚好卡在力士出拳的间隙里，不多不少。
孙冉坐在雪地上，捂着被打过的小腹，看着秦少的脚步。
毛骧教的。
不是招式，是距离感。
毛骧跟秦少说过——“你不用比他快，你只要知道他的拳头会落在哪，站在它到不了的地方就行。”
力士急了。
他的出拳开始乱，左右手的节奏搅在一起，有一拳甚至打到了秦少刚才站过的地方——人早就挪走了。
秦少的眉头拧着，嘴抿成一条线，一直在等。
等什么？
力士第七拳劈出来的时候，整个右肩往前送了太多，重心前倾，后脚虚浮。
秦少的脚尖动了。
他没有往后退，往前迈了一步。
这一步踏进了力士出拳之后收拳之前的那个窗口——半息都不到。
短刀从腰侧翻上来，走的是一条极窄的弧线。
力士的瞳孔猛地睁大。
他看见了那道弧线。看见了刀刃上映出的天光。看见了秦少的脸——
很年轻，很平静。
短刀划过力士右臂内侧，从腋下一直拖到肘弯。
血线炸开。
力士的右臂瞬间失力，整条胳膊耷拉下来，拳头散开，五根手指无意识地抽搐着。
秦少没停。
他左脚往前再跨半步，身体贴进了力士的怀里，短刀顺势反转，刀背抵住力士的喉结。
力士的左手抬到一半，就僵在了半空。
喉咙上那层薄薄的皮肉传来冰凉的触感，他整个人像被人按了定身术。
“别动。”
秦少的声音不大，像街边聊天的语气。
力士的瞳孔还撑着，焦距在散，膝盖开始打颤。
一息之后，秦少收刀，后退两步。
力士右臂的血从指尖滴下来，在雪面上砸出一个个红点。他晃了两晃，单膝跪进了雪里。
没人发出声音。
城东街上，正在缠斗的老张和秦白、台阶上嚼烧饼的老五、抱着胳膊看戏的老高——所有人都停了一瞬。
孙冉的嘴张了张，又闭上了。
他想说什么来着？
忘了。
脑子里只剩一个念头——秦少什么时候变得这么快的？
不，不对，不是快。
是准。
落刀的位置，进身的时机，收刀的角度，全都刚刚好。不多一分，不少一分。
这不是蛮力能练出来的东西。
秦白站在人堆里，剑尖撑着地面，胸口剧烈起伏。他的脸上挂着血迹——不知道是自己的还是别人的——但嘴角往上翘了翘。
那个翘法很收敛，几乎看不出来。
但孙冉看见了。
那是一个父亲在看自己儿子出息的表情。
秦少随手甩了甩刀上的血，短刀在冬日的阳光下闪了一下。
梅庄的私刀们回过神来。
围着秦少的四个人互相看了一眼，手里的长刀握紧了几分。有人开口了。
“花里胡哨！短刀还能比得过长刀？况且我们可是经过刻苦训练的！”
秦少弯着腰擦了擦刀背上的血渍，头都没抬。
“刻苦？”
他把刀别回腰间，抬起头来。
“没人比我更刻苦。”
语气平得像在说今天吃了碗白粥。
四个私刀里站出来一个，把其他人往身后拨了拨，踏前一步。
“让我跟他比试比试。”
这人三十出头，身材不算魁梧，但站姿极稳，双脚分开与肩同宽，左手握鞘，右手虚搭在刀柄上，呼吸绵长。
旁边有人叫起来了。
“小子，等死吧！这可是我们梅庄十三兄！”
秦少没答话。
他歪了一下脖子，骨节“咔”地响了一声，整个人的重心往下沉了沉。
然后他冲上去了。
短刀出鞘的声音很脆，像折断一根冰柱。
十三兄的长刀同时出鞘，刀身比秦少的短刀长出整整一尺半。
两道刀光撞在一起，“铛”的一声脆响从街心炸开来。
秦少的手臂被震得发麻，但脚下没退。
十三兄也没退。
两个人拉开距离，又撞上去。
第二刀。
第三刀。
短刀和长刀在半空中交错了七八次，火星子从刀刃上蹦出来。
秦少盯着十三兄的眼睛。
毛骧教过他——看人出手前半息的破绽，那半息藏在对方的肩膀、脚踝和呼吸里，但最先泄露的，永远是眼睛。
十三兄的眼睛很沉。
秦少从那双眼睛里读到了厚重的东西：大雪封山的院子里，一个少年穿着单衣对着木桩练刀。手掌磨出茧子，茧子磨出血泡，血泡再磨成茧子，反反复复。
十三兄练了很多年。
秦少心里清楚。
十三兄也在看秦少的眼睛。
他看到的是少年的狂。
嘴角还带着不知天高地厚的弧度，出刀的角度永远比教科书里写的偏出三分，脚步里有规矩，但规矩里藏着野路子。
十三兄刚想笑一声“毛孩子”，余光扫到了秦少的手臂。
袖口往上翻了半截，小臂上密密麻麻的伤疤层层叠叠，新的盖着旧的，旧的盖着更旧的。
有些疤是刀伤。
有些疤是磨出来的。
有些疤已经分不清原来的形状了，只剩下一片凹凸不平的皮肉。
十三兄的笑卡在了嗓子眼里。
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