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苍砚走进自己的房间。房间不大，一张床，一张书桌，一个书柜。书柜最上面一层放着几本旧相册，是他从小到大攒下来的。他搬了把椅子，踮起脚把那几本相册取下来，一本一本翻看。
七岁那年的照片不多，只有十几张。大部分是在学校拍的，穿着校服站在操场上，或者和同学一起坐在教室里。也有几张是在家里拍的，坐在沙发上抱着玩具，或者站在阳台上晒太阳。
没有一张是在石板路上拍的。
他把相册合上，靠在床头，闭上眼睛。
那个梦又来了。
还是那条石板路，路很长，两边是老式的民居，灰墙黛瓦。天是灰蒙蒙的，像是要下雨，又像是刚下过雨。空气里有潮湿的泥土味，还有人家做饭的烟火味。
他一个人走在路上。
不知道自己从哪里来，也不知道要到哪里去。只是走着，一直走着。
路很长，长到看不见尽头。
走着走着，前面出现一个拐角。拐角处站着一个人，穿白衣服，背对着他。
他心里忽然涌起一种奇怪的感觉——那个人在等他。
他加快脚步，走近那个人。越来越近，越来越近。他伸出手，想碰一下那个人的肩膀——
那个人回过头来。
是一张年轻女人的脸，眉眼柔和，嘴角带着一丝淡淡的笑意。她看着他，眼睛里有一种他看不懂的东西——像是认识他很久很久，又像是第一次见到他。
“你来了。”她说。
他张了张嘴，想问“你是谁”，但说不出话来。
她笑了，那笑容很轻，像是风吹过水面泛起的涟漪。
“我等了你很久。”她说，“很久很久。”
他想说话，但喉咙像被什么堵住了。他想伸手，但手抬不起来。他只能站在那里，看着她，看着她眼睛里倒映出来的自己——七岁的自己，穿着深蓝色的校服，背着书包，站在石板路上。
“别怕。”她说，“你只是不记得。但你会想起来的。”
“想起来什么？”
他终于能说话了，声音又细又嫩，是七岁孩子的声音。
她看着他，眼睛里有什么东西在闪动。
“想起来你是谁。”她说，“想起来我们是谁。”
一阵风吹过，把她的头发吹乱了。她抬手拢了拢头发，那个动作很慢，慢得像是在时间里停留。
“我得走了。”她说。
“别走。”他想喊，但声音出不来。
她看着他，笑容里有种说不出的温柔。
“我们还会见面的。”她说，“在很久很久以后。”
她转过身，走进拐角，消失了。
他追上去，跑到拐角处——
什么都没有。
路还是那条路，房子还是那些房子，只是那个穿白衣服的人不见了，像是从来没有存在过。
他站在那里，风吹过来，有点凉。
然后他醒了。
苍砚睁开眼睛，发现自己躺在床上，满头大汗。
窗外有路灯的光透进来，在地板上投下淡淡的光影。他看了一眼床头柜上的闹钟——凌晨三点。
那个梦。
又是那个梦。
但这一次不一样了。以前每次梦到那个女人，都看不清她的脸。这一次，他看清了。
是业欹。
她长那个样子。
他坐起来，靠在床头，喘着气。心跳得很快，快得像要从胸腔里蹦出来。
“我等了你很久。”她的声音还在耳边回响，“很久很久。”
她等了他很久？
她认识他？
他仔细回想那个梦——不是梦里的场景，是梦里的感觉。那个女人看他时的眼神，不是看陌生人的眼神，是看……什么？一个认识很久的人？一个一直在找的人？一个很重要的人？
他想不明白。
但有一件事他忽然意识到了——那张照片里的石板路，就是他梦里走过无数次的那条石板路。那些老房子，那个拐角，甚至空气中潮湿的味道，都和梦里一模一样。
他去过那里吗？
七岁那年，他真的去过业欹老家门口的石板路吗？
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