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去往陵州的车，一路向南。顾晨旭坐在靠窗的位置，目光始终落在窗外飞速倒退的风景上。城市的高楼渐渐淡去，高速两旁的绿意慢慢铺展，空气里的湿气越来越重，那是独属于江南的温润气息，熟悉得让他鼻尖发酸。
他没有带多少行李，只一个简单的背包，里面装着几件换洗衣物，和一枚被贴身存放了多年的旧铜钥匙。钥匙被体温捂得温热，沉甸甸的，像是爷爷临终前落在他掌心的重量，也像是顾家数百年不曾卸下的责任。
车越往南，他的心越静，却也越紧。
紧张、忐忑、茫然、无措，还有一丝连自己都不敢承认的期待，交织在胸口，压得他几乎喘不过气。他无数次在梦里回过织锦巷，可当真正靠近时，才发现所有想象，都抵不过这一刻的心跳如鼓。
傍晚时分，车子终于驶入陵州城区。
阔别十八年，这座古城早已换了模样。新的商圈拔地而起，街道宽阔整洁，车流不息，处处是现代化的热闹与生机。可拐进老城区一带，青瓦、白墙、小桥、流水，依旧是记忆里江南的样子，温婉，沉静，带着岁月沉淀下来的温柔。
顾晨旭辗转换了公交，又步行了近两站路。
脚下的路从水泥地，渐渐变成了久违的青石板。
地势慢慢低下去，喧嚣一点点远开去，现代化的店铺消失不见，取而代之的，是一扇扇斑驳的木门、一道道低矮的屋檐、一棵棵枝干粗壮的老树。风一吹，树叶沙沙作响，像是在对他轻声低语。
他知道，织锦巷，到了。
站在巷口的那一刻，顾晨旭的脚步，猛地钉在了原地。
眼前的巷子，与记忆里重叠，又多了几分岁月的沧桑。
青石板路被磨得温润发亮，缝隙间的青苔依旧青绿；两侧的老宅子连绵而立，白墙泛着旧黄，黑瓦覆着薄尘，屋檐下的木窗大多紧闭，少了人间烟火，多了几分寂静苍凉。
没有熟悉的织机声，没有邻里闲谈的笑语，没有孩童奔跑的脚步声。
整条巷子安静得能听见雨滴落在瓦上的轻响，安静得，像被时光彻底遗忘。
可它明明，又什么都没变。
巷口那棵老桂树依旧枝繁叶茂，枝干粗壮得需要两人合抱，只是如今少了夏日乘凉的老人，少了攀爬嬉闹的孩子。巷子里的每一个拐角、每一级台阶、每一面斑驳的墙，都牢牢刻在他的记忆深处。
这里是他的家，是顾家扎根数百年的根，是先祖顾景山以一生守护的故土。
顾晨旭深吸一口气，带着湿意的空气涌入胸腔，压下翻涌的情绪。他缓缓抬起脚，一步一步，踏在了熟悉的青石板上。
脚步很轻，却像是踩在岁月的褶皱上。
一步，是七岁那年的雨天。
一步，是十八年的漂泊。
一步，是迟来的归乡。
他沿着巷子慢慢往里走，目光轻轻扫过两侧的老宅。林家的门、苏家的院、温家的窗，一一从眼前掠过，每一处都带着回忆的温度，也带着离散的落寞。
当年四户人家朝夕相伴，烟火相融，如今只剩空宅静立，故人不知何方。
终于，他停在了巷子最深处。
那扇熟悉得不能再熟悉的深褐色木门，静静矗立在眼前。
门楣上，“织锦巷十七号”几个字被岁月侵蚀得模糊，却依旧能辨认出来。铜环泛着冷寂的光，门板上的木纹深刻粗糙，带着风雨留下的痕迹，也带着他童年全部的温度。
顾家老宅。
他的家。
顾晨旭站在门前，久久没有动。
无数个画面在脑海里翻涌——雨天里爷爷的背影、堂屋里的老织机、铜锁落下的清脆声响、最后一眼回望的雨雾……所有被压抑的情绪，在这一刻几乎要冲破胸膛。
他缓缓抬起手，指尖轻轻触碰到粗糙的木门。
冰凉的触感传来，真实得不容置疑。
他不是在梦里。
他真的回来了。
回到了这座他离开十八年、不敢提及、不敢思念、却从未真正放下的老宅。
指尖微微颤抖，他轻轻一推。
“吱呀——”
一声悠长而老旧的轻响，在寂静的巷子里缓缓荡开。
尘封了十八年的顾家老宅，终于等回了它的主人。
门内，是沉寂的岁月，是隐秘的过往，是数百年的传承，也是爷爷一生未说尽的答案。
顾晨旭抬眼，目光望向院内，缓缓迈步走了进去。
从此，漂泊归岸，游子还家。
从此，尘缘重续，旧梦将醒。
从此，那段始于明万历年间的故事，终于要在他手中，翻开新的一页。
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