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账页像块冰镇过的誓言按进掌心，纸缘割着皮肉：‘明日卯时，朗孜厦应卯。’纸冷，手心却沁出黏汗。火盆热浪一阵阵拍在脸上，鼻腔灌满牛粪火的焦糊与药渣的苦味；门缝外雪气蛇一样钻进肺管，像有冰指在胸腔里抠挖。昂旺将账纸折得更紧，折角刺进虎口冻裂的伤口，刺痛让他清醒——疼在提醒他：这不是恩赐，是往脖颈套绳。
札西掀帘，布帘摩擦声细碎如数念珠：“卯时前到山脚道。别让贵人等。”
“等人？”昂旺问得很轻，怕惊动纸上的墨迹。
札西没正面答，只用一句藏地特有的回旋语把警告裹得更深：“人若肯等你，说明你还值个价；人若不等，说明你已成了死账。”
昂旺不再问。他将账纸紧贴掌心，借体温感受纸背纹理。那片灰黄纸屑格外粗粝，纤维像干枯草根，摩挲久了指腹发痒，痒里带着刺鼻草腥——狼毒纸。不是药材，是用来藏秘密的纸。有人把话藏进纤维里，也把人命藏进纤维缝。
卯时的天光寡淡发白。药王山脚道上寒风更利，利得让每句话都飘忽如烟。告示墙前人比昨日更密，咸茶蒸汽与唾沫星子在冷空气中凝成雾团；雾里，点名声一遍遍滚过，滚得像石碾子压骨头：
“某某，外雪无籍者，发配乌拉差役。”
“某某，欠税三载，押入雪城地牢。”
“某某，冒用贵姓，移送朗孜厦究办——”
每句后面都跟着吸气声、吐气声、有人咳得撕心裂肺像要呕出肺叶。点名不是诵读，是宣判。判完就拖走，拖走了账面上就干净。
昂旺贴墙站在人群边缘。墙皮湿冷，霉味混着藏香辛烈钻鼻，酸得人眼眶发胀。他没听见自己名字被念及，心却绷得更紧——不念名，说明你连上账本的资格都没有。账上无你，刀砍下来就更利落。
有双眼睛在雾后盯着他。不是好奇，是丈量。目光从他袖口扫到腰间褪色的红绳，再落向他掌心隐约露出的账纸边角。昂旺不抬头，只凭耳力听：对方呼吸平稳，脚步极轻，羊皮袍却散发隔夜马汗的酸馊——不是朝圣客，是连夜骑马赶来的。
买凶的东家不露面，可爪牙会漏气味。气味从不撒谎。
巴桑从人缝里挤过来，肩上毡子带着香料与汗酸混杂的气味，眼神像在估价：“得着好东西了？”
昂旺没亮账纸，只将折角捏紧：“一张纸。能救命，也能索命。”
“纸都这德行。”巴桑咧嘴，笑里露出黄牙，“你不上名单，他们杀你连告示都不用贴。你上了名单，他们就得落笔。落笔是捆缚，也是护身符。”
“护身？”昂旺嗓子发干，“把人写进‘移送朗孜厦’也算护着？”
巴桑凑得更近，声音压得像黑市交易：“至少得有个地方承认你算个‘人’。要是连‘被押解’的资格都没有，死在水沟里，野狗路过都不必绕道。”
话糙，却像盐抹伤口，疼得真实。昂旺想起地牢里那句“命价一盏酥油”。他突然懂了：这雪域圣城里最慈悲的是规矩，最吃人的也是规矩。
点名声骤然停顿。雾中人群分开条缝。朗孜官洛桑仁增踱步而出，一袭青呢官袍纤尘不染，袍摆不见半点雪泥，像活在另一个干净世界。他脸上挂着层薄笑，薄得像藏香燃起的烟——看得见，抓不住。
“尧西家的小公子。”他用敬语把刀裹上绸布，“昨夜歇得可安稳？”
这句问候听着像关切，落在昂旺耳中却如点卯：你被盯上了。
昂旺躬身行礼，额前碎发被风吹得刺痛：“小人不敢言安。恳请大人明示章程。”
洛桑仁增笑意更淡：“章程？你倒是会挑词儿。要章程，就去八廓街药铺。自证清白。证成了，路条还是路条；证不成，路条便是罪证。”
他说“路条”时，目光往昂旺袖口瞥了一眼。那一瞥像伸手探进袖袋摸了一把旧铜印。昂旺指腹发痒，狼毒纸的草腥气又涌上喉头——有人在逼他交“物证”，更在逼他交“身份”。
“为何非是药铺？”昂旺问得慢，每个字都像在踩点位。
“药铺里有老医官，有门房僧，有你昨夜救下的善信。”洛桑仁增话术圆转，半是胁迫半是怜悯，“众目睽睽，你若真无罪，怕什么？若真有罪——我也给你条活路走。”
“活路”二字甜得像蜜，甜得发腻。腻里藏着药。昂旺听懂了：这是先把“有罪”钉进语境，再让你去药铺找“无罪”的证据。先定罪，后补证。补不补得上，由不得你。
他没立刻应承。把推拒藏进敬语里：“小人不敢违逆大人。只是一介无籍流民，若在药铺出岔子，怕要连累药王山清誉。”
洛桑仁增眼角微搐，那层薄笑像纸边起了毛刺：“你倒替药王山操心。好。既如此，你更该去——把你的‘担心’写成供状。”
供状。又是写。
昂旺胸口发闷。窒息不因海拔，因话里的门缝越收越窄。他突然想起自己来的那个时代：人也被人书写，但至少还讲“程序正义”。这里的程序正义只有一个字：印。
无印，任何事实都只是风语；有印，风语就能变成刀。
八廓街药铺比脚道暖和，却更逼仄。门内药气苦烈，火盆热浪扑面，脊背渗出细汗又被门缝钻入的雪气冻住，冷热交攻让每句敬语都显得虚伪。柜台摊着几本薄账册，纸角压着小石子，像怕风把罪证吹跑。
洛桑仁增坐在火盆对面，袖中藏着关防大印。他不急着问“你是谁”，先问“你要写什么”。这步棋阴险：你一提笔，就承认自己在他账册之内。
“落笔前，小人斗胆一问。”昂旺把声音压得更低，像怕惊动药柜上的布袋，“大人要的是‘实情’，还是‘能交代得过去的说法’？”
洛桑仁增抬眼：“你这口吻，倒像译仓里混过的。”
“译仓的人懂怎么写。”昂旺不否认也不认，把话往制度上引，“能交代，就能写；能写，就能查；能查，就能追责。小人怕的不是查，是怕先把罪名写死，再拿小人去填窟窿。”
一句话，把对方袖中刀撬出半寸。药铺霎时死寂，只剩火盆噼啪、藏香辛辣，像在焚纸。
洛桑仁增笑容敛去两分：“自以为聪明？”
“聪明不值钱。”昂旺答得快如咳嗽，“值钱的是能当场验明。小人昨日在地牢让人喘上气，这是能验的；小人今日若能让案子在账面上‘圆得上’，这也是能验的。”
他把现代术语“可验证”换成更古的说法：当场见效。那个时代防诈骗的思维，在此地也能用，只是赌注更大——赌的是命。
洛桑仁增沉默片刻，指尖轻叩桌沿。叩击声短促，像算珠落定。他的偏见写在脸上：不信一个无籍者能翻案，只信自己能把这蝼蚁捏成垫脚石。
“你拿什么让它圆上？”问得像开价。
昂旺将账纸抽出一角。墨迹尚新，背面那片狼毒纸灰黄粗糙。他不全亮，只亮一角——真相永远不能一次卖空。
“这页账，记了批外来药材的流向。”他只说“外来”，不报药名；说到这步就够了——够洛桑仁增起贪念，够他生疑，也够他害怕。
洛桑仁增眼神果然变了：从审人转向审账。审账的人最怕账目牵出更高处的大佛。
“拿来。”他伸手。
昂旺非但不递，反将账纸收回袖袋，袖口粗布边蹭过虎口裂伤，刺得皱眉。他用疼痛把话淬硬：“要账，先给印。”
“你要印？”洛桑仁增笑了，笑里终于透出点真情绪，“你一个无籍流民，要印何用？”
“把我写成‘可用之人’。”昂旺答，“否则我死了，这笔账也成死账。大人要的是能交代的账，不是尸体。”
这句话是豪赌。赌对方更怕麻烦，更怕牵扯上层。赌对方会选择“用你”而非“灭你”。
门外忽传来轻叩。叩得很慢，像怕惊动四邻；可那节奏昂旺耳熟——地牢里牢丁敲木栅的节拍。有人在提醒：你在我眼皮底下。空气骤然稠浊如缺氧。
札西掀帘入内，面無表情低报：“外头有人候着。不是善信。”
洛桑仁增眼皮几不可察地一跳。他把那丝不安塞进敬语：“瞧，外头风大。你若不肯把话写清楚，风就会把人吹没影。”
“那就请大人把路写清楚。”昂旺将恐惧压进呼吸节律，“路清，风吹不散。”
洛桑仁增盯了他一息之久。火盆热浪烤得人眼发涩，藏香辛辣刺得鼻腔发痛。这一息间，两人都在心里打算盘：杀，还是用；抹去，还是写入。
最终，洛桑仁增从袖中抽出一张薄如蝉翼的路条。纸色雪白，朱红大印犹湿，印泥腥甜刺鼻。他在路条上落下一笔，笔锋极轻，却像落下道铁锁。
“去朗孜厦。”他声音依旧柔和，“卯时点卯。你若能活着把这笔账说成‘实情’，我给你个能写进名册的脚注。”
脚注。不是正名，只是脚注。可脚注也是存在。
昂旺接过路条，指腹触及未干的印泥，凉意刺骨。他知道自己被推进去了——推进更深的厅堂，堂上有笔、有印、有能把人写进鬼录的手。
踏出药铺时，夜色已沉沉压下。八廓街铜铃叮当作响，像在数他的脚步。身后有脚步声不紧不慢跟着，跟得像附骨之影。缺氧让胸口发紧，冷汗贴背。他不回头，只将路条死死压在掌心，像压住一条毒蛇。
一纸路条盖着陌生朱印，印泥未干——那是通往朗孜厦深庭的通行证，也是勒进骨肉的锁链。
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