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一串来历不明的念珠，一颗珠子上盖着鲜红未干的印记——这既是将他推入雪城权力迷宫的临时通行证，也是一道悄然锁上的无形枷锁。朱砂印泥那股甜腥的气味，顽固地贴在鼻腔黏膜上，仿佛将一段不容置疑的誓言，硬生生按进了血肉里。木珠冰凉，在掌心滚动时带来细微的硌痛；他将念珠藏进袖底，粗糙的羊毛袖口扎着皮肤，像是在提醒他：莫将这“通行证”误当作护身符——它更像一枚被人做了记号、准备随时收线的鱼钩。
雪巴列空的内部廊道，狭窄得如同一段被刻意压缩的险途。墙壁潮湿阴冷，脊背刚一贴上去，便激起一层鸡皮疙瘩；而门内火盆散发的热浪却又过于猛烈，烤得人鼻尖发麻。冷与热在脸庞上交锋，喉咙里却只有藏香辛辣与酥油灯油烟腻人的混合气味，勉强咽下，如同吞进一页墨迹未干的判决书。
他隐在廊柱的阴影里，观察着堂上那张决定无数人命运的桌案：各式印章、暗红的印泥、堆积的账页、刻着名字的木牌，一样样摊开着。算盘珠子每滚动一下，都像在点名；官印每压下一次，都如同定罪。抄写僧洛桑坚赞的手指修长洁净，指甲修剪得整齐，但印泥已将他的指腹染成一种不祥的暗红色，仿佛常年沾染着人命的价码。
“无籍者？”朗孜官洛桑仁增的声音从堂上落下，音调不高，却字字坚硬。他无需高声斥骂，只需将“照法度办事”这几个字吐得缓慢而清晰，便足以让堂下待审之人脊梁发寒、不由自主地蜷缩。
昂旺·多杰没有抬头。他早已学会在这雪城中将目光收敛：只看脚边混着污渍的碎盐，只听那无处不在、压迫着耳膜的诵经低鸣，只闻从门缝钻入、带着牲口气息的牛粪烟火味。抬头，意味着将自己全然暴露在他人的审视之下。
然而，他的内心却在飞速拆解着这里的生存规则。昨夜那串盖着红印的念珠，将他从“可被随意拴走”的流民，提升到了“需被记名观察”的层级。这差别谈不上体面，但至少，能争取到一丝喘息之机。
活路，需要拆解成清晰的步骤——他在脑海中，将每一步都规划得像记账般精确。
第一步：找到一个能作证的人。不是“愿意为你说话”的人，而是“说出的话能被权力听见并采信”的人。
第二步：找到一件能作证的物。不是“看起来像证据”的东西，而是“一旦摆在桌案上，便能产生实际压力”的物件。
第三步：找到一枚能让所有证据生效的印章。没有印章加持，一切言辞都只是过耳之风，吹过门槛便消散无踪。
他刚在心底写完“印”这个字，脚边就有什么东西极轻地碰了一下——像老鼠试探，又像是有人刻意的提醒。
乞丐达瓦蹲在另一根廊柱的阴影后，衣衫褴褛得几乎透风，身上却不全然是穷困的馊味：混杂着羊皮的腥膻、汗液的酸馊，还有一丝若有若无的青稞酒甜香。那丝甜味在此地显得格外突兀，宛如有人在刑场前，漫不经心地嚼着一块饴糖。
“尧西家的小爷，”达瓦将敬语说得如同戏谑，“您袖子里那串珠子，红得可真扎眼。红得……既能叫人活，也能叫人死。”
昂旺·多杰没有接“尧西”这个话头。他深知这两个字在雪城是把双刃剑：运用得当，或可叩开生门；运用不当，首先割伤的是自己。
“你看见了？”他只低声问了一句。开口时，嘴唇干裂，舌尖仿佛刮过盐粒般的寒意。
达瓦短促地笑了一声，笑声干涩如同咳嗽。他从怀里摸出一截草绳，绳头打着一个结，结虽小，却异常紧实。草绳带着潮湿的泥土气，摸上去粗糙不堪，指腹稍一用力，便会被磨出细细的刺痛。
“命价绳结。”达瓦将那截绳子递到他袖边，并未真正塞入他手中，动作小心得像在递一块烧红的烙铁，“乌拉队里拴人用的。结法不同，代表的‘命价’也不同。您若能看懂，便知道哪些人注定被拴走，哪些人或许还能被赎买，哪些人……连被赎买的资格都没有。”
昂旺·多杰指尖微不可察地一动，没有去接。他内心的第一反应是：这东西肮脏，肮脏得如同这制度本身。第二反应则更为冰冷：但这正是“可作证的物”。它能直观地证明，一个人被当成了什么。
他带着一种省力的偏见——下意识将达瓦视作捡拾权力残渣的油嘴之徒。可达瓦将绳结摆放的位置却极为精准：既不让旁人看见，也不让他本人轻易忽略。
“你想要什么？”昂旺·多杰直截了当地问。
“想要一口热茶暖暖身子。”达瓦说得恳切，眼神却并无诚意，“更想要您记住——在雪城，‘哀求’是最廉价的路，廉价到……根本无人愿意卖给你。”
昂旺·多杰的喉结滑动了一下。火盆的热浪灼烫着脸颊，背后的墙寒却顺着脊椎向上蔓延。他忽然意识到，自己方才那点故作镇定的“稳”，完全是装出来的。而且，装得挺像那么回事。
堂上传来清脆的击掌声。这本是色拉寺辩经场内的礼节性掌声，此刻在这里响起，拍击的却是案卷、木牌，以及“一言出错便可能万劫不复”的紧张氛围。
洛桑仁增抬起手，笔直地指向他所在的柱影：“那个——带着红印来的。上前。”
这不是邀请，是传唤。
昂旺·多杰迈步走出阴影。碎盐粒硌着薄如纸张的鞋底，每一步都在提醒他身份的卑微。诵经声从更深的殿宇内涌出，低频音波压迫着胸腔，稀薄的空气将心跳顶得紊乱。紊乱归紊乱，他仍将呼吸纳入意念中的“账本”，一口一口，清晰地记着数。
洛桑仁增打量着他，不看脸，先看袖口——审视他是否藏有印章、文书，或是别的保命之物。那目光如同冰冷的算盘珠子，拨到哪一格，哪一格就必须付出代价。
“你自称无籍，”洛桑仁增缓缓开口，每个字都带着重量，“按法度，无籍者本该发往乌拉队尾候命。可你却手持红印念珠，站在雪巴列空之内。你这条命，是谁给你定的价码？”
此话是陷阱：回答“无人定价”，便是自认非人；回答“某人定价”，便是承认攀附，自寻罪证。
昂旺·多杰不回答价码，只回应法度本身。
“朗孜官大人垂询，”他先将敬语铺陈稳妥，如同先垫上一块跪垫，“小人只明白一条：名册上既无我名，我便不算法度所认之‘人’。既非‘人’，乌拉点名亦无从点起；既无人点名，那么谁来领走我，都必须在账册上写明——‘领走了何物’。”
堂下有人倒吸一口凉气。那冷气中带着湿木霉烂的味道，仿佛从一口尘封的棺材里翻出。
洛桑仁增的眉梢几不可察地动了一下。他自负在这雪城压服众人，所依仗的正是“名册”的权威。他没料到一个无籍者，竟敢用“不是人”这个前提，反过来将他一军。
“你在跟我讲因明逻辑？”他嗤笑一声，带着不屑，“凭几句嘴皮子，也敢登堂入室？”
昂旺·多杰心中亦掠过一丝自负——他以为自己摆出逻辑，对方便会退让半步。但下一刻，他看见洛桑仁增的手指轻轻敲击桌面，那节奏冰冷得如同敲打刑具。在这里，逻辑本身并非武器，它只是借口。能否成为武器，取决于谁握着批准它生效的印章。
抄写僧洛桑坚赞此时开口，声音不大，如同纸张相互摩擦：“朗孜官大人，若此人不入名册，账页上便始终缺此一栏。缺了这一栏，明日审计核账时，必会追问由谁负责。”
他并非为昂旺·多杰说情，他只是在为“账目”的完整性发声。在雪城，一本清晰完整的账册，往往比一个活生生的人更值得维护。
洛桑仁增冷笑：“入册？可以。先签下供状。供状上须写明：你为何携带红印潜入，受谁指使，有何同谋。签了，我便给你指一条路。”
供状的纸张被推至案边。纸角的毛刺扎入指尖，如同一条尚未写完的罪名。墨汁的气味苦涩，苦得像熬过的药渣。
昂旺·多杰盯着那纸，脑海中闪过达瓦展示的草绳结。结法不同，价码不同。一旦签下，他的“价码”便被永久钉死：成为一只替罪羊。
他几乎就要点头。并非因为恐惧，而是人在绝境中，会本能地贪恋那一丝“给予活路”的甜头。但下一刻，他将这贪念死死压了回去。
“小人不敢妄自揣测，擅定罪名。”他将话语放得更软，潜藏的机锋却更硬，“只是供状须先立‘所立之因’。若‘所立’本身不明不白，他日案情反复，口供更改，恐怕会连累大人的账目不清，徒增烦扰。”
洛桑仁增的眼神骤然更冷。他听懂了弦外之音：你要我先白纸黑字写明指控你的具体罪名，你才肯签。你这是要我亲手把刀柄递给你。
“拖下去。”这是洛桑仁增给出的判决。一个“拖”字，本身便可成为罪名。
一只包裹着黑铁护甲的军靴，在他侧后方沉重地挪动了一步。黑铁卫贡布如同一堵沉默的铁墙矗立着，身上散发着汗酸、硬化皮革与刚刚咀嚼过的草料混合的粗粝气息——他显然刚从城外马队巡视归来。贡布不语，手却已按在刀柄之上。刀鞘的皮质冰凉，冷得像南门口那道坚硬的石门槛。
昂旺·多杰心中一沉。他误判了形势：原以为抄写僧一句“账目缺栏”能为自己争取到片刻回旋余地。却忘了，账本能暂时护人，也能在必要时催人速死。
他需要交换。立刻，马上。
他将袖中的念珠轻轻一抖，让那颗盖着鲜红印痕的珠子露出一角。未干的朱砂气息立刻翻涌而出，甜腥如血。
洛桑坚赞的目光，在那红印上停顿了一瞬。这一瞬的停顿，比任何承诺都更有价值：他认得这枚印记。
昂旺·多杰抓住这电光石火般的停顿，如同抓住悬崖边垂下的绳头：“小人愿将此红印念珠，交由抄写僧大人封存查验。只恳请大人赐下一纸‘暂留文书’，写明：此人归由雪巴列空核查，不得擅自发往乌拉。待查验完毕，再行定夺。”
他将“红印”作为筹码押上桌案。押注的不是对方的善意，而是对“程序”本身的敬畏与利用。
贡布按刀的手势微微一滞。洛桑仁增的眉心拧得更紧：你竟敢拿“印记”来做交易？
洛桑坚赞没有立刻回答。他将手伸向印泥盒，指腹在暗红的泥膏上轻轻一按，按出一个清晰的指纹，宛如一朵绽放在权力文书上的细小血花。
“暂留，可以。”他终于说道，“但封存亦有规矩：物证须入编号柜格，人犯……须留影备查。”
“留影”并非画像，而是将你的名字写入特定角落，将你的存在记录进案卷账册。昂旺·多杰明白，这等于主动将自己投入罗网。但网中至少还有规则可循，网外等待他的，却只有那根拴牲口的绳索。
文书很快拟好。墨迹未干，潮湿的空气便将墨味蒸腾起来，散发着一股苦意。洛桑坚赞将文书递给他，纸边尚存一丝余温，像是刚从火盆旁烘干。那点温热几乎让人产生错觉——仿佛这张纸真能抵挡刀锋。
但他不敢让这错觉停留太久。
从堂内退出时，火盆的热浪仍在脸上灼烧，脊背却已一片冰凉。达瓦没有跟出来，只在柱影深处微微抬了下下巴，眼神仿佛在说：第一步，你算是买到了。那么，代价呢？
代价来得直接而微小：他那串作为凭证的红印念珠，被洛桑坚赞收走了。
失去了念珠，他少了一层“通行”的依仗，却也卸下了一道“锁链”。一时间，他竟分不清这算是解脱，还是陷入了更彻底、更无所凭依的裸露之中。
印经院外巷的风，比官署堂内更加凛冽。风里混杂着湿木霉烂、牛粪烟火以及从窗纸缝隙透出的、冰冷的墨香气味。贡布像一尊门神，拦在最后的门槛前，军靴的底部紧紧压着石头，仿佛压着每一个试图逾越者的命运。
昂旺·多杰走到门槛外，先行了一礼。礼节标准而恭敬，弯腰时胃里因缺氧而一阵翻涌，酸水直冲喉头，被他强行咽了回去。
“黑铁卫大人，”他用迂回而周全的敬语将意图包裹，“小人不敢奢求入内，只斗胆请教一句：这道门槛，究竟听谁号令？”
贡布瞥了他一眼，眼神如同雪城南门上生锈的铁钉，冰冷而带有压迫感。
“门槛不听人言。”贡布的声音粗粝如砂石，“门槛，只认印信。”
这句话是拒绝，亦是教训：你若想通过，不必来求我。去找能让我必须放行的那件东西。
昂旺·多杰心中那点残存的自负，被这句话敲碎了一角。他原以为周全的“礼法”能稍稍软化铁石心肠，结果发现，铁石只认更硬的铁石。
他稳步退开。这份“稳”，仍是伪装。伪装成一个深谙规矩、懂得进退之人。
外雪的街面更加污秽不堪，积雪被踩踏成灰黑的泥浆，泥浆中混杂着马粪、碎纸屑与断裂的绳头。乌拉差役的队伍在告示墙旁拉开，腕上的红绳一圈圈缠绕。红绳摩擦着皮肉，发出细微却刺耳的“吱吱”声，仿佛在研磨着一笔笔血泪账。有人疼得倒抽冷气，那气息里带着铁锈般的血腥味。
一个年迈的朝圣者在队尾忽然栽倒，额头重重磕在青石地上，发出沉闷的响声，如同锅盖扣合。周围的人齐刷刷向后缩去，动作整齐划一：每个人都恐惧成为下一个被红绳套住的替补。
差役抬脚欲踢。但在踢出之前，他习惯性地先瞥了一眼手中的名册——名册上对应那老人的一栏，是空的。那空白，像一张等待吞噬什么的嘴。
昂旺·多杰走了过去，停在差役的视线之内。他的心在胸腔里狂跳，快得像有人在里面胡乱拨打算盘；但他还是伸出手，先按住了那朝圣者瘦骨嶙峋的肩膀。
肩胛骨硌手，单薄得仿佛只剩一层皮包裹。皮肤冰冷，冰冷的表层下又黏着虚汗，汗液带着衰败的酸气。朝圣者嘴唇青紫，呼吸浅弱得如同破旧风箱在漏风。
“他不是装的。”昂旺·多杰开口道，声音不大，却让差役抬起的脚停顿了一瞬，“再被拴着拖行，不出半刻钟，必死无疑。人若死了，你名册上这一栏还是空的，这笔‘缺失’的账，日后由谁来填，怎么填？”
差役皱起眉头。他不懂医术，但他精通“账目”。精通账目的人，怕的往往不是死人，而是“死无记录”带来的后续麻烦。
昂旺·多杰没有讲述任何医理药方，只是迅速做出几个动作：将朝圣者的头部偏向一侧，避免呕吐物堵塞气管；又撕下自己破旧袍服的一角，垫在对方嘴角，防止涎水阻碍呼吸。布条湿冷，贴在指尖的感觉，像触碰一块冻僵的肉。
“给他一口热咸茶。”他对旁边的茶摊说道，“要热的。别放糖，糖会呛着。”
茶摊老板犹豫不决。犹豫时，眼神先本能地投向差役——寻找那个能“说了算”的人。
昂旺·多杰将那张“暂留文书”举了起来。纸张在寒风中微微颤抖，墨味苦涩，纸边毛刺扎着指腹。他没有高声呼喊，只是让那张盖着官署印记的纸，清晰地展现在众人眼前：他的身份，已被写入“待查验”的官方流程。
茶摊老板见状，立刻递出一碗热茶。粗陶茶碗烫手，灼热的温度让掌心刺痛，但这刺痛里，竟生出一丝短暂的安全感。咸茶浓重的盐味冲入鼻腔，暂时压住了因紧张而产生的眩晕。
朝圣者艰难地吞咽下去，喉咙里发出砂纸摩擦枯木般的粗糙声响。呼吸，终于略微深沉了一些。
差役收回了脚。他眼中的凶悍并未减少，只是转化成了另一种算计：“你会看诊？那好，你来帮我清点人数。少一个死在我手里，我便少一桩麻烦。”
这就是交换。无关救人，只是将一桩“麻烦”，从他手中转移到昂旺·多杰肩上。
昂旺·多杰抬眼，瞥见远处告示墙旁，洛桑仁增的一名随从正驻足观望。他们看向他的眼神，如同在评估一条新发现的绳索：绳索若有用，便要考虑如何握紧在手。
达瓦不知何时又悄然出现，蹲在泥泞的雪地边缘，手中那截代表“命价”的草绳结轻轻晃了晃，仿佛在为他记账：你用“懂医术”换来片刻喘息，也同时背上了另一笔待偿的债务。
昂旺·多杰将那碗茶递回，指尖被烫得通红。那红色，鲜艳如印。
他转身走向一处低矮的屋檐下。酥油灯昏黄的光在风中摇曳不定，灯芯焦糊的气味刺鼻。他将空茶碗倒扣在灯旁，让碗底遮住些许光线，也半掩住自己的面容。
他长长地、却无声地吐出一口气，仿佛生怕被暗处的耳朵听去。脑海中，一条冰冷如雪城南门石阶的第三条路，逐渐清晰：依靠自己慢慢伪造或补全“所属”太慢了。要想活下去，必须让某个地位足够高的人，觉得你“有用”。不是欣赏你，而是需要你。
他将那只空茶碗，牢牢压在摇曳的酥油灯下，如同压下一个决心。心里那本无形的账册，终于翻到了最关键的一页：若要活，必须让一个更高的人，‘需要’他。
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