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水点在旧时代的消防栓旁。一根断掉的铁管从地里斜刺出来，像折断的骨头，管口被人用布条裹着，布条早就发黑，滴出来的水混着铁锈，落在桶里发出“噗噗”的闷响。水不多，每一滴都像从人的命里拧出来的。
水点周围挤着一圈人，汗味、尿味、霉味混在一起，像一锅闷了三天的汤。有人用舌头舔桶沿，舔到铁锈，脸还是不舍得挪开。孩子哭不出声，嗓子干得像裂开的纸。女人抱着孩子，眼睛里却没有泪，只剩一层薄薄的灰。
桶旁边站着两个壮汉，手里拎着木棍，木棍头包着铁皮。那是占水的规矩：你有棍，水就是你的。棍后面还有三个人，腰间别着短刀，刀鞘磨得发亮，像常用。
壮汉肩上纹着一条黑背犬的轮廓，墨色粗糙，像用烧焦的骨炭随便抹上去。那是黑背的记号：告诉外环的人——这里的水有主，主不是官，是拳。
水点周围还有几个看似散漫的闲人，手插袖里，脚却不闲。脚尖总对着人群最肥的腰包位置，眼神却不停往巷口飘。那是商会的探子，探子不抢水，只抢“乱”。乱起来，他们就有价。
杜二一看到那棍子就缩了缩脖子：“那是‘黑背’的人。”
韩魁低声：“黑背是商会下面的狗。”
沈烬没急着上。他站在人群外围，先看——看桶里水位，看棍子握法，看站位。占水的人站得散，脚跟浮，重心在前，像随时要扑人却又怕被扑。那不是练出来的狠，是饿出来的急。
他往前走时，嘴里不说话，先把呼吸压到腹里。胸腔不动，只有腹壁微微起伏。那是把“慌”压住的办法。慌一上来，手就抖，抖了就慢，慢了就死。
他走到桶前，离那壮汉三步。三步外是棍子的安全距离，三步内棍子转不回来。壮汉瞪他，嘴角抽了一下：“滚开，没牌。”
沈烬把灰牌从怀里摸出来，灰牌上那道划痕还新，像刚被刀刮过。他不往前递，只让对方看一眼，然后把灰牌又收回去。
“灰牌不值水。”壮汉咧嘴，“值命。”
“命我有。”沈烬抬眼，眼里没有火，只有一层冷，“水我也要。”
壮汉的棍子抬起来，棍头铁皮刮过空气，发出一声尖锐的“嘶”。那一瞬间，周围的人群像被风吹了一下，往后退半步——没人想被溅到血，血在外环是麻烦，会引来军府，也会引来宗门的灰线。
棍子落下之前，沈烬的脚跟先落。力从脚底咬地起，胯开合，脊柱像一条绷紧的弓，肩胛一沉，手肘贴近肋骨。他没有抬臂挡棍——挡是硬碰硬，外环的硬没意义，硬不过铁皮。
他往侧里错了半寸，棍头擦着他肩头过去，带起一阵火辣。下一瞬，他的手掌贴上壮汉的前臂，不重，像拍灰。可那一拍里藏着暗火：劲不外泄，沿筋膜钻进去，像一根针扎进肉里再拧半圈。
壮汉的脸色瞬间变了。不是疼叫出来的那种变，是整条胳膊突然失去听使唤的那种变。木棍当啷落地，他手指张开又合不上，像一只被砍断筋的爪子。
沈烬没有追打。他抬脚把棍子踩住，脚掌压实，像把一块石头压进泥里。周围的人都看见了：他没喊、没骂、没用刀，只用一拍就让人“废手”。
“水点归我。”沈烬说，“不是抢，是管。”
他从杜二手里拿过一根麻绳，麻绳上还带着油腻的味。他把绳子两头系在铁管旁的柱子上，拉成一道线：“排队。一个灰牌一勺。没有牌——拿东西抵。”
沈烬让杜二去捡碎瓷片，瓷片边缘锋利，泛着白。外环人看见锋利就会怕，怕就会慢。杜二把瓷片插在绳线旁，每隔两步一片，像一排牙。队伍往前挪时，脚底会不自觉绕开瓷片，绕开就是秩序。
他又让韩魁把几只空桶倒扣在旁边，桶底朝上，桶底用炭写“水票”。水票不是纸，是人手摸过的一截布条。每领一勺水，布条上就划一道。划到三道就停——停不是狠，是算：水点一旦被掏空，下一波来的人就会把这里撕碎。
有人骂他抠：“一勺算什么？！”
沈烬看着那人，眼里没有怒，只有冷：“一勺是活，一桶是死。你要死，我不拦。”
那人噎住，退回队伍里。外环人不怕道理，怕被人当众点出自己想死。
“凭什么？”有人在后面喊，声音发抖。
沈烬转过头，目光扫过去。那人缩回去，不敢对视。沈烬不解释，他只把脚下那根棍子往旁边一踢，棍子撞在桶上，发出一声闷响。闷响就是回答。
韩魁上前一步，站在绳线旁，肩膀一横，像一堵墙。他不说话，却比话狠。杜二跑去找空桶，跑得快，像一只被饿急了的鼠。梁瘸子站在远处，拐杖敲地，“咚、咚”，像在给这条临时规矩打拍子。
队伍慢慢成形。人群的呼吸声从乱成一团，变成一阵一阵的“哗哧”。秩序一点点回来，像火苗被挡风罩住。
就在这时，一阵香气飘过来——不是饭香，是香灰的甜。沈烬鼻翼一动，心里一沉：玄炉宗的人又近了。
绳线外，一个穿干净棉袄的男人挤过来，手里托着一小壶水，壶口封着蜡。那水壶被擦得发亮，像一件奢侈品。男人笑得很客气：“沈先生，宋三爷问您……要不要做笔买卖？”
那使者把水壶托得更稳，笑意不变：“宋三爷说，水先送你，算交个朋友。”
沈烬伸手接过水壶，却没立刻开蜡。他把水壶往使者面前一递：“你先喝。”
使者脸上的笑僵了一瞬，随即干笑：“沈先生多心——”
“外环的心都得多。”沈烬说，“你喝一口，我再喝。”
使者咽了口唾沫，硬着头皮抠开蜡封，抿了一口。水入喉，他眼神里闪过一丝可惜——好水，平时他喝不到。沈烬这才拧开壶口，喝了一小口。水凉得像刀，刀刃划过喉咙，反而让他更清醒。
“回去告诉宋三。”沈烬把壶塞回使者手里，“想做买卖，带账来。带得出账，就谈；带不出账，就别拿一壶水当命价。”
使者捧着水壶退开，退得很快。他听懂了：这人不是外环那种见水就跪的货。
他话说得轻，像怕惊动谁。可“宋三”两个字落下，周围不少人眼里都起了波澜——商会的账房，外环的价码。
沈烬没接话，只看着那壶水。水壶里水晃了一下，像一条细小的命在摇。
远处的巷口忽然亮了一下。那不是灯，是枪口火。火一闪，紧接着就是“砰”的闷响，闷响在废楼之间来回撞，像有人在城里敲一口大钟。水点周围的人群本能地往这边更挤，越挤越像牲口赶进栏。
沈烬抬眼看了看天——天在拾骨城里是看不见的，只能看见废楼缝里一条窄窄的灰。灰里落下几粒灰尘，像雪。他忽然明白，今晚的水点守不住多久。守得久，就是等军府的枪和宗门的灰线一起上门算账。他把绳线在掌心绕了一圈，麻绳勒进肉里，疼，却让人踏实。绳线不只是线，是他在乱里立的第一根骨。他把眼神投向巷口，像把一枚暗钉先钉过去。骨立住了，人就不散。今夜。
远处，闸门方向又响起枪声。这一次不是单点，是一串。子弹打在铁皮上，像雨点砸锅。
军府开始清巷了。
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